Si j’\u00e9crivais, ce serait sur ma paralysie. Mais ma paralysie m’emp\u00eache d’\u00e9crire. Je parle de cette carapace int\u00e9rieure qui se p\u00e9trifie au fil du temps. Belle excuse en v\u00e9rit\u00e9 que de pointer du doigt la statue qui n’est autre que moi. Elle pense alors que pour raconter une histoire elle pourrait bien utiliser la troisi\u00e8me personne. Tant qu’\u00e0 se mettre \u00e0 distance, ce sera elle. Elle d\u00e9cida aussi de parler au pass\u00e9. C’\u00e9tait une histoire qui se raconterait \u00e0 l’imparfait, \u00e0 l’imperfection. Au pass\u00e9 simple, simplifi\u00e9.<\/p>\n
Elle ouvrit la porte. C’est comme \u00e7a qu’elle imaginait le d\u00e9but d’une histoire. Un geste presque fondateur. Se lever, se diriger vers la porte, saisir la poign\u00e9e, h\u00e9siter un bref instant, le c\u0153ur battant, comme au seuil d’une transformation, attendue et crainte.<\/p>\n
Elle ouvrit la porte. Descendit les marches, parcourant la spirale des \u00e9tages, comme un f\u0153tus, tournant sur lui-m\u00eame en sa m\u00e8re pour na\u00eetre \u00e0 ce monde. Bien s\u00fbr, la lumi\u00e8re du soleil l’aveugla. Elle frissonna dans la fra\u00eecheur du petit matin. Quoi de mieux que de sentir sa peau picot\u00e9e par le froid pour se rappeler les fronti\u00e8res de son propre corps et sa propre pr\u00e9sence charnelle, en d\u00e9pit de tout, sa pr\u00e9sence ici-bas. Au temps pr\u00e9sent.<\/p>\n
Elle fait un premier pas. Puis un autre. Avec la solennit\u00e9 authentique d’un rituel de purification. Elle voudrait se confondre avec ce personnage imaginaire qui ferme les yeux en prenant une grande respiration. <\/p>\n
Elle posa un pied apr\u00e8s l’autre sur le bitume, en faisant semblant de se laisser porter par le hasard.<\/p>\n
Elle pouvait marcher sans fin et s’enfoncer dans l’inconnu, voyageuse sans bagages, lib\u00e9r\u00e9e de tout, m\u00eame d’elle-m\u00eame. L\u00e9g\u00e8re comme la brume, pouss\u00e9e par la brise. Et l’histoire n’aurait pas d’autre fin que sa dissolution dans un monde o\u00f9 rien n’est s\u00e9par\u00e9.<\/p>\n
Elle pouvait rester ici, s’asseoir \u00e0 la terrasse d’un caf\u00e9, devant la gare, et regarder passer les silhouettes laborieuses qui s’en \u00e9chappent. Des silhouettes grises et noires sans plus d’\u00e9paisseur qu’une feuille de papier. L’une d’entre elle pendrait tout \u00e0 coup de l’\u00e9toffe, un visage commencerait timidement \u00e0 se dessiner, brouill\u00e9 par la distance. Puis l’expression du visage se r\u00e9v\u00e8lerait, comme une vague lueur.<\/p>\n
L’histoire elle-m\u00eame pourrait-elle enfin commencer \u00e0 se d\u00e9ployer? Le paysage restait d\u00e9sesp\u00e9r\u00e9ment vide. C’\u00e9tait comme si elle n’avait franchi aucune distance, marchant dans un d\u00e9cor qu’elle avait elle-m\u00eame construit. La rencontre \u00e9tait-elle r\u00e9ellement possible dans un labyrinthe?<\/p>\n
Elle referma la porte et recula dans l’ombre.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Si j’\u00e9crivais, ce serait sur ma paralysie. Mais ma paralysie m’emp\u00eache d’\u00e9crire. Je parle de cette carapace int\u00e9rieure qui se p\u00e9trifie au fil du temps. Belle excuse en v\u00e9rit\u00e9 que de pointer du doigt la statue qui n’est autre que … Continuer la lecture